PENSAMIENTO VISIBLE

Esta semana se define eso de lo que no puedo hablar porque hice manda. No quiero hacerle manita de puerco a la vida pero mi deseo es poderoso: la manda se extiende a este blog. No postearé hasta que sea una realidad, son días aciagos. A partir de hoy empiezan los cuatro días de penumbra que anteceden al fuego nuevo en mi vida. Como los mexicas, ni más ni menos, me pongo la máscara hecha con pencas de maguey por si se me aparecen las cihuateteo, rompo la vajilla vieja, no enciendo hogueras, hago ayuno de hierbas amargas, mucha oración, limpieza, disciplina. Para conmemorar el silencio, una de Marisa Monte (do Brasil para o mundo) PARA VER AS MENINAS Marisa Monte, CD: memorias, crónicas y declaraciones de amor Silêncio por favor Enquanto esqueço um pouco a dor no peito Não diga nada sobre meus defeitos Eu não me lembro mais quem me deixou assim Hoje eu quero apenas Uma pausa de mil compassos Para ver as meninas E nada mais nos braços Só este amor assim descontraído Quem sabe de tudo não

Parce que je me suis faite vieille dans ma tristesse, j'ai la haine incrustée dans ma parole. Il n'y a personne pour m'expliquer les raisons du malheur. Il ne reste que chanter les pieds nus, le coeur exposé aux éléments. Merci Camille. L.

Este post lo tenía pendiente, ahí va: Encontré esta nota en el sitio de Yahoo México: una abuelita bloguera ganó el premio al mejor blog en español: http://amis95.blogspot.com/ Nomás chequen el post del miércoles 26 de diciembre de 2007, está de diez!!! No esperen pirotecnia ni efectos especiales porque la vida cotidiana está hecha de otra cosa, ya lo verán. No he podido profundizar demasiado en sus textos pero todo lo que pude explorar está impregnado de un gozo sencillo, y uno sólo puede decir GRACIAS Maria Amelia, que así se llama la abuelita. Gracias por recordarme que hay que hacer lo que a uno se le dé la gana. Bueno. Visiten el blog, a ver qué les parece. Si ustedes, como yo, sienten que hay algo extraño en todo esto (chequen los links, por ejemplo), armamos el ring. No le quito ningún mérito a Maria Amelia, que se merece todo mi respeto. Sólo que me pongo a pensar en lo que sucedió a partir del premio - todo lo que sucede, ME sucede, wow, por eso no veo noticias tan seguido-.

LA JEUNE FILLE AUX CHEVEUX BLANCS Camille Je suis à l'âge où l'on ne dort nulle part les seuls lits d'où je rêve sont des quais de gare j'ai loué un placard pour mes robes d'hiver j'ai tué les parents Oh je veux partir sur la seule route où il y a du vent je suis la jeune fille aux cheveux blancs Mon amoureux dit qu'il ne me connaît pas il vit loin de tout il vit trop loin de moi sur le plus haut volcan que l'amour ait éteint il reviendra demain Oh! je veux partir sur la seule route où il y a du vent je suis la jeune fille aux cheveux blancs

No había tenido una racha de mala suerte como esta. Las señales son clarísimas: problemas con recibos de banco y teléfono, una llanta ponchada, frustración creativa, caca de pájaro en mi cabeza, encuentros con seres destructivos y violentos... Y ya para terminar con el periodo "vacacional", hoy perdí mi celular de la manera más tonta. Pasé con mi prima a comprar un café en la esquina de Michoacán y Avenida México, o seaaaaaa, suuuuper condechi, ya lo sé. Estaba a reventar de "gente bien" (ja-ja), léase modelitos extranjeros, clase media intelectual, famlias burguesísimas en plan dominguero tomando café y helados italianos mientras contemplan desde la terraza la lluvia azul de jacarandas en el parque. Hago una pausa en el paseo para ir al baño y, para que no se me cayera el celular al wc, me lo saqué de la bolsa trasera de mi faldita de mezcilla y lo dejé encima de una silla. (por qué hay sillas adentro de un baño???) Pues andaba yo "tan café con leche", co

- ¿Bueno? - Hola, tu - ¿Qué te pasó? - No mames, no sabes cómostoy encabronada, pero deliciosamente encabronada, o sea, en mi jugo de bilis, carajo, de eso que te sale todo mal y dices no puede ser, bueno, pues tan encabronadamente encabronada estoy que se la he mentado a todos los hombres que me han chiflado mientras andaba en bicicleta hoy en la mañana, y en vez de sentirme deseable y joven he pensado en cientos de torturas asquerosas y sofisticadas para hacerlos morir lenta y dolorosamente, que se pudran, no sabes, imaginé decirles ah, sí, pendejo, tu te expresas libremente para decir tus guarradas, pues ahí te va esta, y me las imaginé todas pero no se las pude decir porque traía prisa, chingada madre, pero otro día se las digo a grito pelado, Estoy emputadísima, carajo, y estoy segura que es un puto karma porque cada vez que quiero hacer un puto trámite se cae el puto sistemaaaa, no sé si soy la única persona capaz de concentrar tal cantidad de mala suerte en su proceso de tramit

La pelirroja y yo, como siempre que nos sentamos a tomar el té, discutimos sobre nuestras recaídas con los hombres, y yo cito a Cortázar: las mujeres, cómo recaen. Ella ríe para darnos la razón. Luego pasamos a la librería y le muestro el nuevo poemario de Gonzalo Rojas. Impecable, mordaz, pasión sin cursilería, profusamente sencillo. Cualquiera diría que el poeta, a sus casi noventa y dos años, es más joven que muchos hombres de treinta que yo conozco. Nos despedimos con abrazos para darnos valor. Ella se va a casa, seguramente recaerá antes de 24 horas. Yo nada más entro a mi casa y recibo la llamada del hombre (no Gonzalo, por supuesto) pidiéndome ayuda, y también me lanzo a recaer, tomo las llaves y salgo despavorida en el auto. Es la inercia, las costumbres de vieja mujer joven que aún confía en que la gente puede ser lo mejor de sí misma. Después del acto antiheróico vuelvo a casa en calidad de trapo de cocina. Aún así, con lo que me queda de cordura, entro a internet a buscar má

Todas las señales me dicen ponte las sandalias y acomódate la sonrisa que la primavera despunta en cada calle. Yo hago caso y a veces sale bien. Pero hoy no pude: me pasé el día flotando entre la despedida número tres y la número cuatro. Lo intenté, lo juro, puse todo de mi parte para que la caída de las jacarandas fuera importante, pero mi alma está en tránsito. Por más que la naturaleza me invite no puedo sostener el paso de la renovación trepidante y optimista. La primavera no es una estación para las despedidas.

En anatomía, el corazón (de un derivado popular del latín cor, cordis) es el órgano principal del aparato circulatorio. Es un músculo estriado hueco que actúa como una bomba aspirante e impelente, que aspira hacia las aurículas la sangre que circula por las venas, y la impulsa desde los ventrículos hacia las arterias. (Wikipedia dixit) Queridos habitantes de Wikilandia, tengo una objeción. El corazón no está hueco y nuestros ancestros lo sabían. Ya desde el siglo XII, el filósofo Abintofail intuía que algo había dentro, un soplo de vida, un vaho cálido, un vapor de fantasma... el alma tal vez. Imposible saber qué es ese algo mientras está vivo el dueño del corazón. Y pienso en ese afán casi científico que tienen algunos por conocer la sustancia que habita en el corazón de un amante. Nadie tiene el derecho ni la facultad de hacerlo, ni siquiera cuando creemos estar abriéndonos como almejas. Somos más complejos que un molusco. (las almejas son moluscos? un biólogo que me lo aclare por f

Dice Wikipedia: las manos son dos intrincadas partes del cuerpo, prensiles y con cinco dedos cada una, localizadas normalmente en los extremos de los antebrazos. Parece una definición para extraterrestres. Lástima que no saben leer nuestro lenguaje. Entonces, ¿a quién estará destinada esa descripción si todos sabemos lo que son y dónde se encuentran? En fin, hay muchas formas de perder el tiempo y matar el sueño. Mi preferida es tomar el té en punto de las dos de la mañana y cazar frases cursis en los libros elegidos al azar. Últimamente no soy capaz de leer o escribir una página de corrido sin distraerme en... ¿Alguien gusta más té?

Palabras de amor a destiempo son heridas mañanas que sangran al ser pronunciadas. No hay tequieros de salva ni trincheras ni divanes para eludir la costumbre y sus rituales... un cuerpo buscando paz en el conflicto del otro. (y heme aquí púrpura las manos manchadas de intenciones muertas) La batalla lo que no me atrevo a escribir está contado en las llagas de nuestra especie.