PENSAMIENTO VISIBLE

Me he detenido a pensar en lo que ha ocurrido con la vida privada y, sobre todo, en el devenir de mi propia intimidad. Y es que hay días en los que no sé hacia dónde van mis palabras. Quizás sólo necesito recrear un mito fundacional para darle sentido al presente y al futuro de mi espacio. Escribo esto sentada en un reservorio, en un rincón que permanece a salvo del tránsito de la sobreexposición del yo en la que se ha convertido este lugar. Qué ironía: durante años había soñado con el día en que mi dedo señalara un punto en el mapa y yo dijera "aquí está mi casa". Y hoy, por fin, después de transformar temporalmente este sitio en el escenario de los ideales colectivos, me doy cuenta que esta es mi casa, y que no preciso de grandes construcciones o imposturas para habitarla. Desconozco si Paul Virilio imaginó que la ciudad sobreexpuesta de la que hablaba se nos iba a meter en el alma. Vuelvo a leer sus postulados sobre arquitectura y siento que describe los andamios de nuest...

No sé si lo logro, pero intento despejar telarañas propias y ajenas a través de ciertas reflexiones . Cuando encuentro supuestos lectores hombres que dejan comentarios furiosos (léase urraca asquerosa, mujer descarnada, manipuladora, prejuiciosa, calculadora, banal, etcétera), me siento motivada. Tal vez apreté algún botón en ellos, y con eso me basta, por ahora. Si no es eso, entonces tengo que seguir preparándome.

Foto: Couture Fashion Hágase la vida miserable, crea en la publicidad. Mire revistas de moda, pero no abuse, con quince minutos diarios es suficiente para hacer de su cuerpo un saco de mudas lamentaciones maquilladas de polvo blanco, justo ahí donde se adivinan el paso del tiempo y el insomnio. Tiña sus ideas de mechones rubio aspiracional número 32. Ande, contribuya con el sistema. No se comporte como feminista gorda peluda y malcogida, no sea una izquierdosa comunista de ideales trasnochados. (Ay, esas sectas que manipulan mentalidades...) Evítese la pena de ser señalada y tenga a bien enfundar su carne en alguna talla inventada por quien le cobra para hacerle sentir la sofisticada crueldad del racismo. Siga por la derecha, no cuestione, calladita se ve más bonita. Y sufra, sufra hasta que sea insoportable. Después, tome su cartera y corra al centro comercial. Nada mejor que aliviar la angustia con una sesión de consumo. Porque usted lo vale. Perdón, lo merece. Sí, usted que sigue ...

Para J. P. Cantini El otoño llegó de golpe Ni cuenta nos dimos pero no hizo falta Adentro era el jardín soñado por Frau Mendel Una plaza sitiada por el olor del mango recién cortado y la jacaranda en traslluvia Un huerto esférico ajeno a toda latitud poblado por silabarios entrecruzados reptando hacia la copa rosácea de la ceiba en flor Llegó de golpe fingiendo ser la sudestada Intentaba sacudirnos las ganas de no amanecer para eludir la visión del horizonte ajado por el estigma del último día No nos dimos cuenta pero no hizo falta Dormíamos acogidos por la celosía del huerto onírico de Frau Mendel Entre sus guías se recombinaban las posibles improntas que nos harían coincidir ciento treinta y tres años después en este jardín de especies noraustrales y perennifolias donde vienen a refugiarse los amantes transitorios

Foto: James Coleman 1. A elegir Entrada fría Eco para esas ganas de morirse Primer tiempo Cercanía sucedanea á la metaphysique o Sangre trágica para sopear el morbo (sólo en temporada) Fuertes Extravío en espuma de frustración o Leyenda de amor en sofrito de intenciones (sugerencia del chef) Postres Petit fours: paliativos de la vida concreta o Deseo a punto de nieve con reducción de veleidades Maridaje sugerido Oblivion : fresco, vivaz, contundente Leggere : sobrio, auspicioso, mitigante 2. Traspaso He dejado de ser la vitrina de paso, el pretexto de los habituales buscando " La caricia del día ". Ya no me alimenta el roce ambiguo de un dedo distraído ni la bienvenida luminosa de unas piernas. Estoy agotada de beberme la soledad a sorbos de ojos cansados y absyntes. Cuelgo el letrero. Me voy. Se quedan las sillas ensayando posturas pornográficas en honor al Café de Nadie. Ya verá la pizarra mejores apetitos. 3. Próxima apertura Afuera es tiempo de...

Es decir, un pájaro. Tome cada una de sus letras Colóquelas bajo el filtro de un ventanal ámbar de preferencia al atardecer cuando la luz mortecina ejerce sus efectos degradantes sobre las formas Sacuda el plumaje de la R Despeje el acento de la A de toda intención tónica Permita que la luz diluya la superficialidad de su inicial La O perderá su gravedad hasta desvanecerse en un hálito imperceptible El sonido resultante exhalará un sortilegio que pronunciado repetidamente aleteará por sí solo arrobará los muros y abrirá de golpe cortinas y cerrojos Deje que la habitación se nuble con su presencia verdaderamente volátil desprovista de todo lastre lingüístico Cuando los sentidos ya sólo perciban aquel aleteo invisible guarde absoluto silencio y observe la esencia del vuelo sostenida por el viento: el espíritu en su devenir es sostenido por la doble vibración de un ángulo de 53º a los costados de un eje perpendicular

¿Te das cuenta? Nos morimos un poquito cada día, cada uno por su lado. Tal parece que no somos más felices que antes, pero estamos más tranquilos: ya no te confronto pidiéndote que pongas de tu parte en situaciones límite; ya no me quitas el sueño con tus planes y tus males imaginarios. Justo lo que queríamos: tranquilidad acojinada, anestésica... tan insulsa que provoca náusea. ¿Sabes? Estoy harta de ese amor confortable con cara de sensatez y nombre de transición. No hay tal. La ley dice que no hay historia si no hay conflicto, no hay amor sin mérito. Prefiero ser confrontada, mirarme en tu espejo, descubrirme llena de astillas y pulirlas, entender que la vida sólo va a ponerse más difícil, pero que cuatro manos pueden lograr más que un par tan pequeño como el que tengo yo. Prefiero confrontarte, pedirte que mires tus nudos y los desates antes de que nos ahorques. Prefiero saber que vas a roncar y tus vísceras van a envejecer, que sepas que me llenaré de canas mucho antes que tú y q...

Foto ©Siempre en Compañía L: Lo sé, soy imperfecta, reprochable, contradictoria... M: Caprichosa. Volcánica y demasiado... L: ...demandante? Qué novedad. M: El mundo no tiene por qué ajustarse a tu idea. L: ¿El mundo o tú? M: (...) L: Me conformaría con ser un misterio para alguien. M: Un misterio es incontrolable, inasible, hay demasiados riesgos detrás del cortinaje y yo... L: No tienes que defenderte, no estoy hablando de ti sino de alguien que pueda quedarse. M: Ya lo sabes, no estoy listo. L: ¿Y por qué no te has ido? M: (...) L: Te gusta esto. M: (...) L: Pensé que yo era la ingenua. ¿Acaso esperabas que no te pidiera nada? M: Quizás. L: (Se mira al espejo) Ya es tarde. M: ¿Vas a echarme? L: Voy a cerrar la boca y los ojos para que te marches limpio de todo reproche. (L se cierra. M se aleja, azotando la puerta tras de sí.) L: (susurra) No pienso perderme lo mejor de la vida.

Ellos son un milagro, salieron de las entrañas de mis hermanas. Los amo de todas las maneras posibles desde el primer segundo de su existencia, los amo incondicional e irracionalmente. A veces, con tanto trabajo y tantas tonterías en las que gasto mis pensamientos, me siento fatal porque no puedo estar cerca de ellos todo el tiempo que quisiera. Mi corazón se ilumina con sus sonrisas y sus vocecitas a través del teléfono, pero cuando estoy con ellos hay una fuerza instintiva que me mueve a abrazarlos y quererlos porque sí, porque existen, porque su curiosidad no se termina nunca. Cuando se sorprenden, uno recupera la sorpresa; cuando lloran con esas lágrimas que parecen canicas, uno vuelve a entender por qué el abrazo de mamá es la mejor escuela del amor... y de la vida. Nina es una chica hermosa, un gatito astuto e inteligente, una luciérnaga cantarina y dulce, tímida al principio y encantadora hasta el final. Omar es un pequeño sol que ama los sonidos y los sabores, un pequeño maestr...

Myrtille Henrion-Picco . Portrait bleu , 1988. Vivir en la carestía escribir desde la carestía para decir sólo lo necesario -andar sobrado es hacer que la poesía huela a opulencia luego dicen que no sirve que es vestido de oropel y egolatría- Y desde la carestía hacer un voto por la austeridad que enseña a conservar el espíritu ligero y la mirada brillante Un voto por la sensatez que dicta la palabra exacta y el acto preciso Uno por la mesura que no quema los nervios ni las posibilidades Y por el amor que tantas formas tiene y tan misteriosas ¿La abundancia? De fe que entre por las grietas y restituya el sentido que su verdor sirva de mundo cuando esto ya no exista