PENSAMIENTO VISIBLE

Entre los libros perdidos en el librero de mis padres, que antes fue de mi abuela y que ahora me apropio en visitaciones que culminan con robos-hormiga, encontré a Raúl Navarrete. Multipremiado jaliciense, y multidesconocido para mí hasta hace poco. Ahí está, para el que le guste recordar mañanas bajo las sábanas que se convierten en tardes hasta que llega la hora de dormir y uno piensa "en qué me había quedado antes de abrir los ojos". DE HUMANOS ES De Raúl Navarrete De humanos es errar. De humanos es dormir un día completo bajo sábanas muertas soñando rostros vivos de la desconocida gente que nos ama. De humanos es abrir puertas en puertas y levantar paredes detrás de muros anchos, domesticar los ríos y en inocente gesto abrir paraguas negros como flores tempranas. Y señalar, y ver, y un mes de estrellas rojas permanecer sentado más allá de este mundo pensando en la madrastra vida. De humanos es vivir pequeñas muertes. Y no ver nada y nada señalar, ni oír los vientos y...

La tina está convertida en un cementerio de insectos Entraron por la coladera, saben que todo está muriendo aquí La tina es un buen lugar para que mueran las sirenas por eso se canta tan bien en el baño melancolía del mar, melancolía del jardín melancolía de la melancolía ah nada como un baño caliente lleno de cadáveres (Aunque con uno basta, ¿verdad, Rosario?)

Irme. Desaparecer. Perderme sólo por averiguar qué harías, a quién llamarías o si saldrías a buscarme. Perderme. ¿Cuánto tardarías en darte cuenta? Una semana, tal vez un mes entero porque tendrás sólo la mitad del alquiler o se te habrá podrido la comida en el refrigerador y necesitarás alguien que la tire y saque la basura. "Se busca", así, en impersonal. "Se busca mujer extraviada" dirían los carteles pegados en los postes. Sólo eso porque no has notado que también estoy mutilada. Mejor así: "Se busca mujer extraviada y mutilada... escindida, acechada por la tristeza y la fatiga." Más sencillo: "Se busca mujer decepcionada". Complicado: hay muchísimas. Qué tal perderme y reaparecer en una multitud, sólo por saber cómo harías para distinguirme después de tantos años. Y si me perdiera un viernes de quincena y pistolas cargadas, ¿me buscarías entre las putas? Y si no me reconocieras, ¿me escogerías? Imagínate cómo será preguntar en la morgue...

Me faltan las palabras. Bebo la poesía de otros más sabios y locos pero igual de tristes, ojerosos de no poder llorar acompañados. Segunda entrega, L'autre visage de Christian Bobin. Entre nosotros no hay sabiduría, no hay locura. Son innombrables las sentencias de vuestros sabios, inagotables los proverbios de vuestros locos. Sobre los labios de nuestros sabios, nada hay sino una sonrisa, una flor de sonrisa, una nieve de sonrisa - y sobre los ojos de nuestros locos, la misma sonrisa, la misma frescura. Porque nuestros sabios y nuestros locos son los mismos. Hemos escuchado a vuestros sabios y los hemos encontrado fatigados. Hemos contemplado a vuestros locos y los hemos encontrado tristes. Tristeza y fatiga: un mismo abrigo, con su derecho, con su revés. Tristeza: la fatiga que entra en el alma Fatiga: la tristeza que entra en la piel La fatiga entra en vosotros con un paso ligero, silencioso como la jovencita que regresa después de la media noche a casa de sus padres: cuando os ...

Va para los guionistas, los idealistas y los librepensadores... También para los horrorizados por las tácticas obscenas del capitalismo, para los amantes del absurdo, para los artistas del comic.. para los curiosos. Este me lo mandó mi hermana, que forma parte de los que probaron la ensalada primero y se pusieron la camiseta. Esta es la causa más antigua del mundo (no, no, no, no es la guerra, es la lactancia, o en otras palabras, el derecho a criar a un bebé con amor blanco y nutritivo) Besos lácteos.

Anda, mira la diferencia. Darse un baño no es lo mismo que tomar un baño. No es lo mismo tallar verduras bajo el chorro del agua que echarlas a hervir... y luego electrocutarlas. Ay, Rosario, cuánta melancolía. Mira que jugar al Atl tlachinoli, al agua y lo quemado... Mira la diferencia, Rosario: estabas en tierra santa. Luza -------- Telegrama de Tel-Aviv: Matamos lo que amamos, lo demás siempre estuvo muerto. Rosario Castellanos -------- Por eso ya no como piedras. Luza

De Francisco Hernández No me guardes en tu imaginación. No me pienses. Tus ojos están llenos de espléndida ponzoña. No me mires. Que mi saliva te inunde la garganta. No me asfixies. Deja de agusanar mi mente confundida. No me pudras. Guarda mis incisivos en una caja de plata pero no te arrodilles ante sus resplandores. No me reces. Que mis ropajes no sirvan de velamen a los navíos sin patria. No me rasgues. Que mis coágulos no vivan en tus uñas ni en los nudillos que derriban templos. No me maldigas. En la herida la sal halle su suerte.

L'autre visage de Christian Bobin. Primer esbozo. Entre nosotros la palabra amor no se dice. Tiembla, se estremece, vuela, planea, está por todas partes en el aire -pero nadie la dice. Es que entre nosotros la palabra no es, como entre ustedes, una parte del mundo, una isla desierta en el océano del silencio. Entre nosotros la palabra es más que el mundo, más que el cielo y el sol. Es como un pequeño trozo de Dios atrapado entre los dientes. No la soltamos si no es con prudencia y solamente en las grandes ocasiones. Cuando uno de entre los nuestros está sitiado por la tristeza va con un amigo, es decir, el primero que llega, porque todos aquí son hermanos y hermanas. Lleva una silla de paja y, sentado junto a su hermano o a su hermana, permanece ahí por largo tiempo sin decir una palabra, el tiempo de un día, el tiempo de una noche, el tiempo de un sol a otro sol, hasta que la tristeza se aparta de él. Entonces se levanta, toma su silla de paja y vuelve a sus asuntos. La palabra a...

El post anterior era una transcripción del blog de Cristina Rivera Garza. Eso no se hace, me siento una sucia intermediaria (lo peor no es lo sucio es lo caníbal). Leerlo en mi blog es una incongruencia. La bitácora es de quien la escribe, la tierra es de quien la trabaja. Aquí les comparto una que me sedujo por muchas razones. Me encantan sus minucias, me fascina su ociosidad: lo gratuito de sus imágenes las hace perfectas, no le rinde culto a nadie. El blog le hace honor a la canción de un poeta que a veces le ponía música a sus poemas, el Flaco de Oro, Agustín Lara: He nacido rumbero y jarocho / trovador de veras / y me fui LEJOS DE VERACRUZ. El veracruzano es J.P. Villalobos, lejos lejos, pero no tanto. Ahí está el vínculo. http://lejosdeveracruz.blogspot.com/2007_01_01_archive.html

Ya lo pensé bien. Este año que empieza en verano (gracias al calendario escolar que ha regido mi vida como el tonalpohualli a los mexicas) el rumbo será otro. Vamos a tendernos sobre la hierba de otros parques semánticos. He aquí una flor del blog de Cristina Rivera Garza. No saben quién es? De algo bueno se pierden, búsquenla en la red!!! Este es uno de sus primeros posts, cuando los blogs eran cosa de geeks. Y dice: Lecciones sentimentales: El taxista inicia la conversación mencionando la nieve del volcán. Luego pregunta: ¿es usted maestra? Y, mientras pienso que nadie puede ocultar la cruz de su parroquia aunque, claro, yo me llamo a mí mismo profesora, no me queda de otra sino asentir. Entonces empieza su verdadero tema de convesación: "Yo estoy enamorado de una maestra ¿sabe usted? Tiene tres hijos. Guapa ella. Pero, mire, no me presenta con su familia. Digo, sólo me presenta como su amigo. Y eso que ya salimos desde hace ocho meses. Dice que quiere su libertad. Imagínese. ...