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Mostrando las entradas de noviembre, 2017

Desborde

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Las primeras gotas son la confirmación: el oficio de la palabra está fracturado.  Mitigo la incertidumbre buscando un deseo intacto que pueda sobrevivir al papel. Y repaso los restos:  estos huesos están resecos de tanto pensarlo, esta turgencia conservada por el instinto, estas grietas son nuevas, los adentros están corroídos por la duda. ¿Quién era yo antes del derrumbe? ¿Y ahora? Ahora llueve y no va a parar. La filtración deviene podredumbre amniótica: aquí se está gestando otro lenguaje. Paso del moho a la ciénaga en un presentimiento, veo al silencio subiendo por las raíces de la frase hasta reventarla. Imposible contener al agua en la esclusa de las letras. ¿Reparar o abandonar? Da igual cuando tú eres el desborde.

Nuestra foto

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Pensé que era  nuestra foto    yo te abrazo   pero tu gesto dice que no estás ahí Espera ya te veo    como barrido detrás de la bruma retenido por tus demonios Así que hiciste un pacto ellos te protegen para no matarte                   si no amas   no sufres   dicen ellos son los operarios de la crueldad y tú eres inocente como tu padre cuando te hizo sentir el filo de su lengua Así pasa    el depredador te seduce con la razón amable hasta que confundes la navaja con el roce del damasco  y te entregas luego descubres que amar es abrirse a la noche del otro que su negrura puede torcerte la médula sin tocarte siquiera que su gesto es idéntico a la voz de tu verdugo congénito luego entiendes que amar es abrirse también a la propia oscuridad Ya nos veo tú  yo  tus demonios  mi verdugo ahí estamos todos en la foto